SlämSchläm

 Also wieder wurde etwas vorgelegt. Und ich soll darüber sprechen. Also was heißt soll. Niemand hat mich darum gebeten. Ich fühle vielmehr einen inneren Drang. Einen Trieb, den man vielleicht besser unterdrücken sollte. Oder zumindest sublimieren. Vielleicht ist diese Form des Sprechens aber schon Sublimierung genug. Weil sie nie zur Sache kommt. Sie zielt immer darnach aber verfehlt sie permanent. Mein ganzes Sprechen eine einzige Aberatio Ictus. So sei es denn. Alles beginnt, wir hatten schon darüber gesprochen, mit der Behauptung eine neue Sprache zu finden. Für das Theater. In den Zeiten der Digitalisierung. Für einen Anthroposophen wie mich natürlich eine offene Kampfansage. Und der Dramaturg in mir (er ist nicht zu Ende ausgebildet. Überdies verkümmert von so viel Liebeskummer, Marketing, Exzessen, Jura -- allesamt denkfeindliche und kritiklose Tätigkeiten) vermutet bei dieser Wendung der Sprache (sie windet sich förmlich, wenn sie über sich selbst spricht) natürlich eine Floske

 Stell dir vor, es ist Krieg und keiner schaut hin.  Oder ein ganzes Volk darf ihn nicht so nennen.  Oder er wird von der Straße in die Gefängnisse verschoben.  Wie verlagern sich dann die Ressourcen im Rahmen zwischenstaatlicher Solidarität?  Wie entwickelt sich die Stimmung an der Heimatfront?  Wie sieht ein Exil oder eine Desertion aus? Vielleicht trügt der Schein mich ja, aber Selenskyj hat das kriegerische Handeln wieder anschlussfähig gemacht für den Pausenhof.  Ein Heldencomic, der mit lässigem Shirt daherkommt.  Das eindeutig Gute im David, das eine wohltat ist für die Seele, in Zeiten des Goliath Desinformation. Wer archiviert eigentlich die grausam geschundenen Körper  (auf beiden Seiten)? Und holt sie ins Bewusstsein zurück, damit die ganze Geschichte nicht zu cool, marketing und lifestyle wird? Der Epos? Während die Meldungsspalte zum Frontverlauf über den einzelnen Körper schweigt? Der Zeugenbericht? Die Mauerschau? Kann die Sprache ihnen eine Plastik sein? Ein Mahnmal? Od